«Mon âge, ma bête fauve, qui pourra
te regarder au fond des yeux
et souder de son sang
les vertèbres de deux siècles?»

Ces vers d'Ossip Mandelstam barrent l'horizon de ce livre. «Le siècle», titre de cette poésie, prend, dans ce livre, la forme d'un assassin, d'un missionnaire et d'un hôte errant. Autour de leurs voix, la pierre volcanique d'une maison dans les champs. Pierres, mortier, foyer, vent : de la matière s'élèvent un grondement et un chœur derrière leurs récits, qui les pressent et les portent à l'achèvement.
La couleur dominante est le blanc des éclairs qui déchirent le noir d'une nuit fatidique.
Erri De Luca.