Chroniques de l'usure

Quelle est la vie de ces hommes et de ces femmes que nous frôlons dans la rue? Vivent-ils ou bien meurent-ils un peu chaque jour, incapables de communiquer entre eux, incapables de se saisir du temps qui abîme tout, justement quand on ne sait pas le mesurer?
Sous le soleil qui brûle les êtres, les choses, les colIines, les routes d'Algérie, on voit apparaître les hommes et les femmes de ce quartier. Leurs histoires, comme le temps, n'ont ni commencement ni fin. Ce sont les chères demoiselles qui peignent ou qui chantent et recherchent la perfection, les Concepcion qui viennent un instant à la fenêtre, puis disparaissent, les capitaines qui ont peur de leur ombre et réclament l'ordre, les Arabes que les Français ne comprennent pas, et tous les autres. Ce ne sont pas des héros, ce ne sont pas des saints... Que reste-t-il alors?
Il reste ces maisons, ces cris, ces veuves, ces enfants, ces gens qui, tous, d'une manière ou d'une autre, font ce qu'ils peuvent de l'existence et la voient s'évanouir comme une fumée dans le ciel.