Deux à trois fois par semaine, lorsque son mari partait pour Le Caire, Adora s 'y rendait à son tour mais beaucoup plus tard. Elle montait dans le tram en début d'après-midi, elle en ressortait sur le coup des cinq heures, cinq heures et demie avec, chose curieuse, une mine furtive, un peu chiffonnée. Elle arrangeait sa coiffure – qui te l'a si bien dérangée? – puis, ni vu ni connu, elle allait sans se retourner.
Elle allait vite, levant sur son passage des appréciations sonores ; une beauté aux yeux bleus, une de ces beautés que l'on n'associe pas à la lessive, aux couches sales, aux chagrins ; une de ces beautés à qui vont la soie et l'or, cela ni Abdel Salam ni ceux qui, comme lui, la déshabillaient du regard, ne pouvaient en douter. Hélas, le temps de songer que Dieu l'avait mise au monde pour la jouissance d'un seul homme – heureusement personne n'est immortel – et elle avait disparu au tournant de La-Descente-au-Paradis.