«Arrivée à la ferme de Guadalupe
Lundi (21 ? février).
Au pied du volcan Tunguragua.

J’arrivai pour la première fois dans ce pays, comme il faisait à peu près nuit déjà. Il restait deux heures à faire à cheval. Trois cavaliers allaient m’accompagner. Je m’attendais à trotter. On se mit, au contraire, à descendre dans d’invraisemblables pierres, où bientôt, dans l’ombre épaisse, j’étais comme un aveugle. Le cheval connaissait le chemin. À mesure que l’obscurité se faisait plus pleine, son pas devenait plus prudent et sensé. Je le laissais faire. Il tournait ici, puis là, puis atterrissait à un palier plus bas. Il était le plus lent, je perdais de vue les autres, même la jument blanche de Mortensen. On était obligé de m’attendre.»