«Elle était si absorbée qu'elle n'entendit pas la porte s'ouvrir. Le roulement du train, avec son bruit de ferraille, assourdit les pas de l'homme.
Ce fut une sensation ténue, presque imperceptible, qui finalement l'alerta ; mais il se passa quelques secondes, avant qu'elle eût le courage de se retourner.
Il se tenait là, dans un muet détachement, la tête inclinée, les bras ballants à ses côtés. En fixant cette figure inoffensive et dénuée d'expression, sur laquelle la lampe mettait de brillants reflets rouges, Kay savait ce qui lui faisait peur : c'était un souvenir, le souvenir des terreurs enfantines qui, jadis, il y avait bien longtemps, planaient au-dessus de sa tête comme les branches hantées d'un arbre de nuit.»