La mort passe, adjacente ; elle pousse une porte, puis une autre porte qui donne sur la neige. Alors, telle une enfant qui rentre tard, elle se déchausse et traverse la neige les souliers à la main ; puis elle pousse une troisième porte ; son regard a cillé, à cause des flocons froids. Elle caresse en passant quelques dormeurs, se penche sur eux et demande gentiment - comme font les serveuses à la fin des repas : «Et pour vous, ça a été ?», s'éloigne enfin, bascule dans sa nuit, soulagée de n'avoir dû trop insister ce soir. On la suivra, on la suivra, elle n'en saurait douter.