Ce récit n'est pas un roman. Krouchtchev, Boulganine, Molotov, Nehru, Tito, Nasser, Mao-Tsé-Toung, Bourguiba, ne sont pas – hélas! – des personnages imaginaires. Churchill, Eisenhower, Adenauer, Ben Gourion, Eden, Schumann, Bidault, n'en sont pas non plus...
Des foules jouent aussi dans ce livre le rôle dévolu aux figurants... Elles souffrent... Elles espèrent... Elles craignent... Parfois elles font la guerre... Il leur arrive aussi d'être écrasées... Un silence si lourd les oppresse qu'on n'entend même plus les larmes de leur colère et de leur désespoir.
Dans cette tragédie, aux cent actes divers et dont nous croyons peut-être n'être que les témoins plus ou moins intéressés, plus ou moins indifférents, votre place est marquée. Le livre de Michel Clerc brûlant de vie et de passion – étincelant de ces étiquettes multicolores qui couvrent les valises prestigieuses des grands voyageurs – est aussi un livre lucide. Ce n'est pas son moindre mérite.