Du déclinologue à la «brève de comptoir», il y a cette expression qui court les rues : «C’était mieux avant!». Nous sommes dans la perte, le regret, le deuil. Le passé ne se rend pas. Le passé est une vie antérieure qui vient frapper à notre porte verrouillée. Il faut aller de l’avant, nous dit-on, mais nous cherchons derrière nous, pauvres Petit Poucet, les petits cailloux laissés par tous ceux qui nous ont précédés. Tous les lendemains déchantent et nous aspirons à d’étranges retours. Le retour du Grand homme, de la spiritualité, du cinéma en noir et blanc, des femmes fatales, de la solidarité, des vrais écrivains... Le passé remonte à la surface. Oui, c’est cela, nous sommes à la recherche d’un temps perdu, par bribes nous tentons de reconstruire un passé décomposé, de redresser le chapiteau d’un paysage disparu et de croire à notre humanité vacillante…
Olivier Dazat, dans une ultime tentative pour remonter le temps à l’endroit, nous convie à quelques retours en arrière comme un souffle léger du passé sur la nuque.