«Sam Spade avait la mâchoire inférieure lourde et osseuse. Son menton saillait, en V, sous le V mobile de la bouche. Ses narines se relevaient en un autre V plus petit. Seuls, ses yeux gris jaune coupaient le visage d'une ligne horizontale.»
Faire le privé à New York implique d'être coriace. Avoir comme secrétaire une jeune fille bronzée, grande, régulièrement vêtue de robes en lainage pince valorisant ses formes, n'annule pas les risques. Quand son associé se fait descendre pour ce qui était à priori une simple filature, Spade s'agace et reprend le flambeau. Tenace, entreprenant jusqu'au cynisme, entouré de fausses ingénues et de femmes aussi fatales que dangereuses, il remue à son tour les bas-fonds. D'abord pour son ami. Puis pour sauver sa peau.