Lancée

Il n'y a pas de bord,
de limite, au chagrin,
où l'effet de la mort
sur l'homme prenne fin.

À travers les levées
de pollen, de poussière,
il déplie chaque pied
devant l'autre par terre,

il appuie. Le vent, trop
de vent, la démesure
de l'air enflé d'oiseaux,
lui déplie la figure.

Pas de bord, pas de rive
où s'interrompe le
malheur, l'intransitive
passion des mains, des yeux.

Et parce qu'une épaule
sur un genou se penche
là, qu'un pied joue le rôle
qu'en exige une hanche,

il marche, dans les pas
de sa mort, à si brève
distance, il n'y a pas
de répit, où s'achève

le chagrin, pas de marge
clairement définie
où le temps se recharge
entre sa mort et lui.
[...]