Poésie

Il se fait aujourd'hui la plus belle poésie parmi les cendres
anéantie dans le silence, jamais lue, traquée
combien de poètes réduits à l'incertitude sous les toitures.

Savoir où planter la pelle dans la nuit des proscrits
où recommencer la tâche dans la mine obscure.
Les yeux des diamants continuent de rêver l'ombre sous la terre
déroulant d'étranges feux immobiles.

À quel matériau se confier comme le plomb du verre
qui unit les vitraux sous les voûtes.
Ou la pierre des belles maisons érigées
comme éternellement dure un vers de Malherbe.

(in Retour au pays blanc)