Caustique jusqu'à la caricature, provocante jusqu'à l'obscène, insolente jusqu'au sarcasme, Emily Prager ne recule devant rien, et surtout pas devant l'excès. Témoin cette nouvelle délirante qui décrit, pendant la guerre du Vietnam, le largage en terrain ennemi d'une section de pulpeuses soldates, équipées d'engins diaboliques dissimulés dans le vagin, chargées d'attirer sous leurs huttes de paille conçues par un architecte new-yorkais (évdimment gay) et groupées autour d'une pagode en plastique démontable, avec musique d'ambiance et bâtonnets d'encens, de malheureux Viets promis à une «petite mort» qui devrait être éternelle. Ou cette ahurissante reprise d'un thème qui a fait les beaux jours de tant de films et romans américains : les retrouvailles, quinze ans après, de quatre collégiennes qui ont achevé leurs études secondaires en 1965 et qui se réunissent, rituellement vêtues de leur vieil uniforme, la taille ceinte d'un godemiché d'époque, dans une débauche de drogues diverses et d'alcool, pour se faire des confidences de plus en plus éméchées, interrompues par l'irruption d'un homme, un vrai, le plus inattendu des machos. Ces femmes, qu'elle démolit avec une jubilation féroce (si éloignée de la compassion subtile dont elle témoigne dans le premier texte, en nous racontant l'horrible passage à l'âge adulte d'une petite fille à qui l'on vient de bander les pieds), ce sont les sœurs de l'auteur, ses amies, les attardées des sixties ; c'est elle-même. Un livre dont la lecture doit être strictement interdite aux filles de quinze ans : leurs mères ne s'en relèveraient pas.