On ne meurt que deux fois

Ce vieux raté, assassiné comme un clochard dans un faubourg de Londres, et qui avait raconté sa vie triste et passionnée sur des cassettes, pourquoi me fascinait-il tellement ? Pourquoi avais-je l'impression qu'il connaissait la réponse à mes propres questions, à moi, pauvre imbécile de flic sans ambition ? Étions-nous compagnons de misère, dans notre mal d'amour, dans notre mal de vivre ?