La jungle.
La vraie jungle, étouffante, pluvieuse, boueuse, où dans une brume collante grouillent des êtres qui ne sont plus des hommes, pas encore des fantômes, mais en qui se déchaîne une sauvagerie que les fauves ne connaissent point…
Désirs exaspérés, lucre, abêtissement, ivrognerie, voilà pour l’atmosphère.
Plus les femmes, et l’or.
Embusquée derrière les noirs squelettes des arbres, au détour de chaque galerie de mine, dans le sac d’une femme, la boîte à outils d’un contremaître, la trousse d’un médecin ou les yeux impassibles d’un Indien, la mort guette, attend son heure…
Pas longtemps.