«Les flèches du Dôme, que blanchissait l’aurore déjà vêtue aux couleurs de l’Italie, se dressaient en bottes d’asperges dans le ciel de Milan. Au carrefour de la Corsia dei Servi, autour des feux d’un petit bivouac, les Milanais les plus matinaux sirotaient hâtivement «le café du genou» […]. Soudain, au deuxième étage d’une modeste maison de la place San Giovanni in Conca, retentit le premier cri de celui qui devait en pousser si souvent par la suite.»