«La quinte de toux prit Tony au milieu d’une relance. Il lâcha ses brèmes, porta une pogne à sa bouche. De l’autre, il sortit son mouchoir, glaviota dedans. L’étoffe se tacha de rouge.
Les autres attendaient en silence. L’un d’eux, un Bordelais, s’étira : la crosse d’un flingue apparut, coincée dans la ceinture de son grimpant.»