Gallimard
Parution
«Po-Boy gisait à plat-ventre. Une de ses jambes faisait avec son corps un angle invraisemblable. C'était ma faute. C'était aussi ma faute, si le pauvre type affolé, armé d'un pistolet, était lâché dans la nuit. Et la petite grue qui, maintenant, allait avoir peur de mourir, c'était encore ma faute. La faute de l'alcool.»
