«Elle aimait les histoires d'amour, les histoires d'amour tristes et qui se déroulaient à la campagne. Elle-même avait vécu une histoire d'amour dans une ville, et cette histoire l'avait rendue heureuse. Quand même autour de cette histoire-là toutes les histoires engendrées n'avaient été qu'un effroyable gâchis, un invraisemblable ratage, elle avait vécu une histoire d'amour. Et cette histoire lui avait suffi, avait suffi à ce qu'elle ignore toutes les autres. Dans les romans qu'elle aimait lire, les histoires d'amour commençaient mal et finissaient bien, à l'image de la sienne c'est ainsi qu'elle les aimait, et maintenant elle était morte, assoupie puis morte avant qu'elle finisse bien, elle n'en aurait pas connu la fin. Pas comme dans les nouvelles de Francis Scott Fitzgerald dont les histoires d'amour finissent bien même quand elles finissent mal.»