Ceux qui parlent dans ce livre sont des ombres affables, des spectres gracieux, d'honnêtes cadavres. Ils devisent, ils papotent, ils confabulent. Parfois même ils pérorent. On n'osera dire qu'ils déblatèrent, encore moins qu'ils débagoulent. Raffinés et courtois locataires des ténèbres, ce sont des défunts volubiles, des trépassés babillards. À eux tous, ils forment une aimable société où l'on croise quelques vedettes de l'Histoire : Toutankhamon, Marco Polo, Haroun al-Rachid, Casanova, Napoléon, Nostradamus, ou tout simplement A et B, qui sont à peine des mannequins de chair, à peine des masques ou des travestis, puisqu'en ce royaume des Voix toute épaisseur corporelle serait un signe d'indécence, une présomptueuse obscénité. Pour notre plus grand bonheur, rien ne trouble ici le joyeux pépiement d'ectoplasmes, le dialogue philosophique entre zombis. Faut-il encore préciser qu'il s'agit d'un livre faux ? Mais seules les flèches de l'archer du Mensonge feront saigner le cœur du Vrai...