« Depuis la capitainerie de Pernambuco,  
À la Sainte-Basile, le 2 de janvier 1641  

  Cher oncle Gerrit,

  J'ai peu d'espoir que ces lignes se conservent après moi. Il n'est rien, sur les terres fétides du Brésil, qui puisse durer un peu : le pain sèche, le vin s'aigrit, aussi les livres fanent à peine ils sont cousus. Notre père Cornelis est fâché que je dépense l'encre et le papier pour ma distraction, alors qu'il en manque au clerc pour la tenue des comptes. Il faut dire que le beau noir de Chine, venu des Provinces, est cher comme le sucre que nous expédions. Alors, je délaye la suie dans l'huile et arrache au vilain perroquet ses plumes bouffonnes, qui n'ont pas l'aisance des nôtres.

  C'est un tracas d'écrire sous ce climat, lequel, en vérité, ne favorise ni le jeu des pensées ni le branle des corps, mais seulement la floraison des épices ; preuve que l'homme s'y fourvoie.

  Dès matin, le soleil est ardent. Ma sœur Petra et moi gardons la maison dont on arrose à grande eau les planchers. Cornelis nous défend de parler aux femmes de peine ni d'arrêter nos yeux sur elles. Défense aussi d'ouvrir nos cols ou d'élargir un bouton. Notre rang, croit-il, commande de porter fraise devant les indigènes. Las ! Qui a souci du rang, dans ce village aux rues de terre ?

  Père m'a confié l'intendance d'une sucrerie, à deux portées de mousquet. Ce n'est pas grande besogne : il faut veiller aux provisions de cannes, à l'état des moulins et serrer les esclaves qui sinon, n'en feraient qu'à leur tête. J'y suis allé tantôt. La fabrique m'a paru sale et le contremaître, un butor Suisse. Suis-je égaré dans ce pays ?

  Ma consolation est un jardin derrière notre maison. Des fleurs viennent là dont j'ignore le nom ; on y cueille des fruits étonnants à la bouche. La nature y a des fantaisies jamais vues en Hollande. En remède d'ennui, je dessine tout ce qui sort de terre. Sous un arbre à palmes, j'ai planté un bulbe de tulipe pour voir s'il donnerait. C'était l'oignon de Semper Augustus. Ah, la grimace de père en le trouvant ! D'ailleurs, la fleur n'a pas germé dans cette couche étrangère. À la place du bulbe, un nœud de pourriture. Cette vision m'a tiré bien des larmes.

Jasper Van Deruick. »  

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