La porte du bureau de mon père s'ouvrit et un homme grand et corpulent entra. Il portait un caftan gris, un pantalon gris et un chapeau gris, tout saupoudrés de farine. Il s'appelait Zanvel et était boulanger rue Krochmalna. Il vint jusqu'à la table, la frappa du poing et déclara :
«Rabbin, je veux faire un procès.
- À qui ?
- À ma femme.
- Asseyez-vous. Que se passe-t-il ?»

La porte s'ouvrait souvent chez les Singer et entraient un homme en colère, une ménagère éplorée, un couple en instance de divorce, un commerçant volé, un voleur sûr de son bon droit, tous venus demander conseil à leur rabbin. Dans un coin, un petit garçon aux papillotes rousses écoutait avidemment. Il ne savait pas, bien sûr, qu'un jour il immortaliserait Freidele l'épicière, Dovidl le violoniste, Lula l'escroc, Chaïm le serrurier, le petit Boruch Dovid et que leur monde, anéanti par la barbarie des hommes, revivrait pour nous dans ses livres - et en particulier dans celui-ci, la suite d'Au tribunal de mon père.