Nietzsche, philosophe malade, annonça le Surhomme. Le surhomme, sera-ce donc rien qu'un homme, mais malade? Malade d'un mal sacré, divin et du même type, aux yeux écarquillés du troupeau bien portant, que l'inspiration, le génie, la sainteté?
Ou le Surhomme sera-t-il mutation de l'espèce : mutation spontanée surgie à l'improviste – mutation pressentie ensuite à quelque douche de radiations atomiques – mutation provoquée, dirigée selon toutes les règles de l'eugénique?
John Wainwright, tenu pour «retardé» jusqu'à
l'âge de quatre ans, s'éveille brusquement et assimile à une vitesse vertigineuse toute l'expérience humaine. Vers sa dixième année le monstre d'intelligence (pour qui l'élite pensante est du niveau mental du macaque ou du chien) a fait le tour des choses.
Forcé de camoufler son intolérable supériorité, indiciblement seul, John finit par se mettre à la recherche de ses rares congénères dispersés sur le globe, souvent dans les bas-fonds et les asiles de fous. Il en rassemble assez pour fonder, loin des hommes, une espèce d'Eden
anarchiste. Les bases mêmes des mœurs et des valeurs normales – entre autres de l'amour – y subissent une transmutation inouïe... Mais l'humanité suclassée (en dons métapsychiques nommément) va-t-elle admettre en elle ce cancer admirable?
Vous verrez d'un autre œil la multiplication de nos enfants-prodiges! Et vous ne pourrez pas ne pas vous demander : «N'y en aurait-il pas déjà parmi nous, des surhommes?»