«... je m'appelle Medve. Non, ce n'est pas une maladie. Et ça ne veut pas dire non plus rivière ou pute en vieil anglais. Pour tout vous dire, Medve était aussi une chienne de Thurber, un autre caniche, moins adulé que Christabel, et pourtant, merde, une excellente pondeuse de l'avis général, et puis une chienne indépendante qui se lançait des balles toute seule et se les rapportait. Une vraie garce. Aucun doute.
En hongrois, Medve veut dire ours, ce qui est foutrement mal léché quand on y pense. Ne me demandez surtout pas comment ça se prononce. Sinon j'enfle et j'explose, et vu que je suis gaulée comme un cheval de trait, ça pourrait faire des dégâts. Un mètre quatre-vingt-dix dans mes chaussettes au crochet. Je suis balèze. Seize ans en 81, une langue tordue et bien pendue et des mains énormes comme deux grandes raquettes en bidoche.»