«... les pavés ronds, les arcades, je traverse la cour, j'entre à l'hosto. C'est l'été et c'est Bicêtre. Ils partent les autres au bronzage sur les rives d'Azur. Qu'ils se tirent tous, grand bien leur fasse... mémères, lardons, pin-up... Nationale 7... Saint-Trop les miches! Tellement je suis pompé, crouni, qu'ils peuvent se gaver tous les soleils, ça me démange pas la jalousie. J'ai la tête lourde, les cannes tristes et encore ce goût fade de sang dans le fond de la gorge. Je me pointe tout sage aux admissions, bien docile, bien réfléchi. J'ai ma valoche carton bouilli, ma brosse à dents, mon nécessaire, juste ce qu'il me faut.»