Une riche demeure au milieu d'un îlot perdu dans les eaux du Pacifique, à cent kilomètres de la Basse-Californie. C'est là que règne, en souveraine attentive et incontestée, la milliardaire Consuelo Perth, femme d'une puissante vitalité en dépit de ses soixante ans, globe-trotter et mélomane avertie. Consuelo réunit chaque été dans sa propriété quelques parents et amis désireux comme elle de s'exiler dans le confort raffiné de «ce désert doré».
Mais il y a une faille dans la vie de Consuelo : son fils Raoul, qu'elle adorait, a disparu en mer, un autre été, il y a des années. Elle le prétend mort, ne voulant pas admettre qu'il ait pu l'abandonner mais incapable de renoncer à l'espoir de son retour. Dans cet univers calfeutré aux rituels tacitement acceptés, chacun attend en vain que quelque chose – ou quelqu'un – arrive, tandis que monte sournoisement une indéfinissable angoisse. Divers indices mystérieux et, en particulier, l'apparition d'un voilier inconnu, au mouillage dans la baie, cristallisent le malaise lié au drame intime de Consuelo. Au cours d'un bal masqué, alors que monte la tension, on apprend que la vieille cuisinière a eu une attaque. C'est tout. La fête est finie, il ne s'est rien passé, sinon la fuite du temps, la vie qui se défait au milieu de questions sans réponses.
Bianciotti – dont l'art fera, ici, songer à celui de Nathalie Sarraute – cerne
les gestes, les conversations et sous-conversations qui tissent la réalité d'un monde somptueux, frivole, où tout, apparemment, est parvenu à son degré de perfection, mais où tout, en fait, est sur le point d'éclater, de s'effriter, de tomber en poussière.